Acontece

A vida acontece é aos pouquinhos.

A morte também.

O que tenho calado aqui dentro

vem

na porção desse mundo

pequeno

que as pessoas tem medo de nomear.

A dor.

Por hoje o tempo escureceu.

E nas ruas

o vento

assobiou

assobiou tanto

que meu coração

sentiu a alegria

e quis colher palavras

que dormem no sábado de Itapetininga.

Por isso precisei caminhar.

Pra acordar as palavras

e que não saíssem tão secas

e fossem conforto e carinho

e silenciassem como os bois

figuram sua pose sem peso,

prendendo o tempo,

a posse do vento

e das coisas que se movem.

Mas as palavras estão

por conta do sono e tristes,

passam ao largo caminho,

falseiam a natureza

de outro tipo de semente.

Estão longe das mãos

que prenham

o fio da pipa

pra rebentar a vida no ar azul.

A poesia não nasce pros homens.

Vi muita vir de toco de árvore

que apodrece no olho da mata

e tem assobio de meninos por trás.

Os homens nunca perceberam que o vento

é apoio pra melodia que sai da boca.

O vento só

o vento que me fez sentir a alegria

o vento que conhece o fim.

Por isso tive que andar.

Acontece é aos pouquinhos.

A morte também.